Die Khaosan Road taucht ein in ihr übertrieben lautes Nachtleben. Wie eine zu stark geschminkte Nutte präsentiert sie sich den Freiern, den Spaßhungrigen, denen, die das Besondere suchen, nachdem sie zu oft THE Beach gesehen haben. Anfang und Ende einer Reise.
Die Neonbeleuchtung blinkt und erleuchtet, wirft Schatten auf die Gesichter der Besucher. Sie lächeln, schauen erwartungsvoll - ängstlich gar, was sie erwartet. Neugierige Blicke, verstohlene Augenschläge zu denen, die aussehen, als wüssten sie, was hier alles auf sie wartet.

Händler rufen, schreien, verhandeln, necken und scherzen. Herrenlose Hunde furzen, gähnen, zwicken sich Flöhe aus dem Fell. Schweiß von Backpackern glitzert auf feuchten Stirnen, Armen und durchtränkten T-Shirts.
Vor 4 Wochen war ich schon einmal hier, Anfang und Ende.
Ich betrachte die Menschen, die Reisenden, Urlauber, Backpacker, nun anders.

Die, die braungebrannt, unrasiert (wie ich), in gefälschten Billabongs und Quicksilver T-Shirts mit ihren Flipp Flopps herumschluppen, sehen müde aus.
Müde vom Fliegen, Boot und Fähre fahren, Hütten suchen, Rucksack ein- und auspacken, vom ankommen und wieder weiterreisen, um wieder anzukommen, irgendwo. An einem perfekten Ort, einem Strand, den alle finden wollen.
Jeder von uns will das. Das, oder den besonderen Ort oder Strand finden: darum reisen wir um die Welt.
Um dann dort, nicht den Ort oder den Strand zu finden, sondern uns.
Runterzukommen, zu sich. Der Spruch: der Weg ist das Ziel, ist für mich wichtig geworden. Wieso bin ich hier? Was und wer hat mich hierher begleitet?
Und wenn ich hier so sitze: Was und wer ist mir wichtig?
Und dieser Ort, dieser Strand macht es meinen Gedanken möglich eine besondere Kulisse zu bauen, wie in einem Film oder einem Theaterstück. Der Ort ist nur Fassade für den Film der in mir spielt.

1974 kam der Erfinder des Lonely Planet zum ersten Mal hierher nach Thailand, um von einem unentdeckten, wundervollen, unberührtem Land zu berichten. Jahrzehnte später hat sich dieses Land in ein Tourismusland verwandelt, das an einigen Stränden an Spanien, Teneriffa oder Griechenland erinnern lässt. Rentner, Familien und junge, spaßorientierte Teenager, wollen diesen einen besonderen Stempel in ihrem Pass: Thailand. Wollen dieses „AH!“- Erlebnis auf einer schlecht ausgerichteten Party, wenn sie erzählen, „ich war in Thailand.“
„Ah! Und? Wie war´s?“
„PARTYYYYY!!!“

Auch wenn dieses wundervolle Land versucht von diesem Klischee des Sextourismus, dem Partyimage loszukommen, habe ich noch immer zu viele junge, hübsche Thaifrauen mit nicht vermittlungsfähigen, älteren Männern aus Westeuropa gesehen und bin Teenagern aus dem Weg gegangen, die sich heftig alkoholisiert im Rinnstein erbrachen, ob der vielen unbekannten und heftigen Partydrinks, die sie konsumierten.

Richard aus THE BEACH bekommt am Anfang des Films eine Karte von Duffy, the Duck zugesteckt, auf dem der perfekte Strand eingezeichnet ist. Richard darf diese Karte niemandem zeigen, hält sich später aber nicht daran und wird an diesem Strand zerbrechen. (Duffy, the Duck bringt sich wegen diesem Ort, diesem Strand um).
Viel später erkennt Richard, dass er einen hohen Preis dafür bezahlt hat Schönheit zu entdecken, Einzigartigkeit, das Besondere.
Doch die Sehnsucht stirbt in dem Augenblick, in dem sie wahr wird. Erloschen, weil erträumt, ersehnt und wahrgeworden und nun erledigt, abgeheftet, ausgeträumt.
Und dann? Was kommt dann?

Dann kommt die neue Suche, nach einer neuen Sehnsucht. Es hört nicht auf. Es geht immer weiter.
Deshalb packt man immer wieder seinen Rucksack, weil man auf der Suche ist, der Hatz, dem Verlangen, einem Trieb in einem, der Neugierde, dem Unbekannten, den Geschichten und den Begegnungen und dem Hinterherrennen der alleinigen, nazistischen Sehnsucht irgendwo anzukommen...
...und, wie komisch es sich anhört: um wieder weiter zu gehen.

Es ist nicht kongruent, was ich hier schreibe: einen Backpacker macht aus, irgendwo anzukommen, um dann weiter zu reisen. Aber es ist so...

Einen Backpacker interessieren die Geschichten der Menschen, die er trifft. Auf Menschen zugehen, ihnen zuhören, ihnen etwas entlocken, lauschen, lächeln, teilhaben.
Wir können nur verstehen, lieben und schützen, weitergeben und vermitteln, was wir versuchen ansatzweise zu verstehen.
Wenn wir zuhören und uns interessieren, sind diese Geschichten, diese Menschen, in dieser fremden, uns zuerst vollkommen anderen, nicht bekannten Kultur, dann nicht mehr anonym (nicht wie im Fernsehen).
Es sind plötzlich Geschichten von Menschen die uns gegenübersitzen, die einen mitnehmen und berühren. Die uns begleiten in eine Welt, die zuerst so fremd erschien. Und dann, nach wenigen Momenten des Zuhörens, ist da das große Wort Liebe (die nie erwiderte, die lange vermisste, die lang herbei gesehnte). Da ist Trauer (um einen geliebten Menschen). Da ist Bangen (um das Glück und die Gesundheit geliebter Menschen). Da ist Hoffnung (auf Träume, die irgendwann wahr werden sollen). Da ist all das, was auch ich (wir) in Westeuropa fühlen, wünschen und träumen.
Nur ganz anders, nur ganz gleich.

Die Khaosan Road riecht nach Urin, Schnaps und Schweiß. Ich möchte nach Hause. Die Eindrücke von Thailand in meinem Kopf wollen verarbeitet werden. Ich brauche mein zu Hause. Ich drehe meinen Kopf und sehe die Verkäufer, die die Holzfrösche verkaufen, über die man mit einem Holzstab streicht und Froschquarklaute erzeugt. Ich drehe meinen Kopf und sehe Thaimänner, die Armüberzüge verkaufen, die ein Ganzarmtatoo verkörpern.
Schnell reiße ich ein Blatt aus meinem Tagebuch heraus und schreibe darauf „NO – THANK YOU“ und stelle es vor mir auf.
Es wirkt. Niemand spricht mich an. Ich trinke weiter Bier vor dem 7 Eleven und höre Thai Pop zu, der aus einer Box direkt hinter mir dröhnt. Was singen die nur? Und von was? Liebe? Frostschutzmitteln? Ich versteh so gar kein Wort...ist so ziemlich ergebnislos wie das Zählen von Vokalen in einer chinesischen Unterhaltung...

Ich sehe müde, erschöpft und Heinecken beseelt auf gefälschte Snickers, die im Takt wippen. Windige Händler gaukeln Exklusivität vor. Flipp Flopps werden beim Gehen verloren, Plastiktüten mit gekauften Klopapier getragen, zurechtgeföhnte Haare verwehen im Sommerwind; ein Arm wird getätschelt, eine Zigarette angezündet, ein Bier ausgeschenkt, eine SMS gesendet, jemand himmelt seine Geliebte an, ein Tischbein wackelt, ein Tuk Tuk springt nicht an, ein Eiswürfel wird über den Nacken gezogen, eine Brille geputzt. Eine Wasserflasche fällt auf den Boden und entleert sich dort. Eine Frau zeigt ihr glänzendes Kleid. Fingernagelfarbe platzt ab. Eine Frage: „Und? Wie sitzt mein Haar?“ – „Nee, gar nicht“, macht die folgende Unterhaltung zu einer Phrase. (Da nutzt auch der verlängerte Lidstich nichts mehr...)
Alles in einem Moment, alles am Nebentisch, auf der Straße und daran vorbei. Alles wie geträumt, doch so real.

Ich sehe die Neuankömmlinge an, die sich zu den müden Backpackern setzen. Träge schauen die Backpacker hoch und beginnen langsam zu erzählen. Ich sehe, wie die Neuankömmlinge begierig alles in ihre Notizblöcke kritzeln, Fragen stellen, Hosteladressen notieren, Inselnamen, die man unbedingt besuchen, Personen, die schon längst kontaktiert werden sollten.
Die „Neuen“ kleben an den Lippen des Erzählers, sie lechzen förmlich davon zu hören, wie sie DAS eine Abenteuer für sich aus dem Erzählten herausfiltern können (ich war nicht anders).

Nur können die Backpacker das nicht. Die Geschichten gehören dem Erzähler. Die Erinnerungen an diese Momente sind wie ein Geschwür, etwas, was zu einem gehört, ob gutartig oder böse.
Diese Reise gehört dem Einen, nur ihm – für immer.
Es sind seine Worte, seine Geschichte, seine Reise, sein Geschwür, seine Sehnsucht.

Los! Backpacker, los! Klebt nicht an den fremden Lippen! LOS! Macht Euch auf, Ihr müsst irgendwo ankommen – um dann weiter zu gehen!
Los! Backpacker, los! Findet Eure eigenen Geschichten! Wartet´s ab, Ihr werdet mich verstehen, wenn Ihr es zum ersten Mal spürt!

Der besondere Ort, der besondere Strand ist man selber, irgendwann erkennt man es, ein Schauer durchläuft einen, ein Lächeln wird geboren, eine Träne lugt hervor, eine Gänsehaut stellt sich wie Soldaten auf. Man schließt die Augen und ist bei sich, an dem perfekten Strand!

Los! Backpacker, los! Die Sehnsucht wartet!

Ahoi, Phillip